Whitmania

Versäete Häftlingsknöchel 

fand er jugendlang 

halbhervor-

steckend aus Sand 

und Wellen-

wrang: arge Stäbchen

einer Ufern-Ode 

noch öd 

ungedichtet

wallaboutbuchtseite des 

heiligbesudelten 

East Rivers. Gras wurzelt 

und Erde rinnt 

aus den Worten des Titels

im Einband rein-

geprägt, dem Dichternamen

erspart, in Wahrheit bloß 

nur eklig verfaulte 

Lederschichten

zudeckend die sich traurig 

berührende Blätter.

Das Lesen ist ein aufgrabender

Selbsteinschütten.

Unser Vergilben lindert 

kein Anerkennen.